Ты говорил со мною.
Твой голос звучал извне:
«Мастер, мы пали так низко, лежим на дне,
В темной пучине, где Солнца в помине нет.
Это так страшно, Мастер, – совсем не петь».
Ты говорил мне:
«Так умирают поэты, падают с неба
Капли истлевших комет.
И неужели как кукла,любой человек
В темной коробке почует
Без снов и видений?»
Ты говорил со мною:
«Нет, Мастер, нет! Мы же не умерли, Мастер?
Ведь это страшно…»
Сломанной куклой однажды падет кукловод…
Под ливнем измокнет хрупкий журавлик бумажный…
Каждая клетка твоя изотрется в пыль.
Нет, ни о ком не останется воспоминаний.
«Мастер…ведь мы же живые? Мы можем петь?
Мастер…простите…я снова вас обнимаю».
Ты говорил со мною и плакал навзрыд,
Верил в мои обещания (по правде, пустые…)
А, засыпая, признался, что все это время любил.
«Значит, еще живые. Еще живые».
Ты говорил со мною...
© Copyright: Странствующий Мумрик, 2014
Свидетельство о публикации №114101104837
Свидетельство о публикации №114101104837
Рецензии