А ты знаешь, что по утрам?

А по утрам ее будят не мои грубые руки,
Прикасаясь к ее вчера еще пурпурным волосам.
В то время как я играю песни смерти от скуки
И дописываю корявыми почерком завещание, стучась в небеса.

А глаза ее краской зеленой будто залиты,
Раскрываются широко, словно форточки в окнах.
Они смотрят не на меня. А если наоборот, то мои раны давно зашиты,
Так что я просто дверь в прошлое возьму и захлопну.

Она любит медленный регги и просыпаться под звуки гитарных струн,
Медленно вытягивая руки поочередно вверх.
Я смотрю на нее и думаю: "Господь, когда ж я все-таки умру?
Господь, прошу избавь меня от мучений, благодарен буду и должен век."

А толку-то? Божьи планы всегда ведь лучше наших,
Придуманных в спешке, за чашкой мятного чая.
Господь, прошу, пришли человека, который мое одиночество скрасит,
И не будет просить у меня занять ему денег в мае.

А жаркое солнце любит красотку, заведует ей,
Чертов ветер треплет волосы, слегка отдающие чужими духами.
Мне бы уехать отсюда, да хоть завтра, лишь бы скорей.
И постараться забыть про нее. А лучше не вспоминать даже темными вечерами.