Шёпот...

Кто верит в бремя нисхождений -
Парит, порой, крылатой Тенью,
Окрылён мечтой весенней...,
Но до весны то - доживи...

Сентябрь,- увядшие цветы
И инеем покрыты травы,
Как царство Чувственной отравы,
Как золото свидания тропы.

Падают и падают листы...
Они не врут, а просто умирают
И поэты мёртвых возвышают,
Как шёпот заблудившейся Любви...


Рецензии