Коснусь рукой, спокойна гладь,
Но ведь не озеро блестит,
А зеркало души, Стоять!
Неужто это я? Молчит.
Чужой, с жуками в волосах,
Он говорит как будто ест,
И смотрит как то он не так,
И не находит себе мест.
Не делит свет и тьму порознь,
Все это вместе как всегда,
Но за стеклом очей огонь!
Куда же жить ему тогда?
Он не силен, но жмет вперед,
И мира суть пусть не постиг,
Он в солнце глаз ее влюблен,
Он это я, пусть лишь на миг…
Со стороны
© Copyright: Тим Вакаринцев, 2014
Свидетельство о публикации №114101110092
Свидетельство о публикации №114101110092
Рецензии