История одной осени

Я вмещала в слова что-то вечное,
Что-то бесценное…
Всё пыталась построить из "Лего"
Хрустальные замки.
А на деле не вышло-
Чувства, заметно, «Отменные»-
При нажатии кнопки «Delete»
В раз всё стирается…

Я молчу и смотрю в окно,
Допивая кофе.
Уходящий трамвай
Слегка набирает скорость.
Эта осень уже успела
Занять высо’ты,
И для жителей города
Это давно не новость.

А создать бы сейчас историю
С Happy end-ом:
Очень нежную, меткую
(Будто бы песня Земфиры)
Для этого нужно немного:
Тетрадку в клетку,
Суметь довести историю до финала.

…(Точно уверена, так как пишу нередко,
 Что главное в прозе-начало)…
 
«В одной из столиц,
(В мире таких-десятки),
Жила своей жизнью
Девушка с чистым сердцем.
Она спотыкалась об опыт,
Живя не глядя
И делая всё лишь так,
Как сама умеет.

Белокура, мила,
Глаза-синева без донца,
Улыбкой согреет в самый морозный полдень.
И если случится такое, что засмеётся-
Теплом пропитавшись, сердце быстрей забьётся.

И с виду-то всё гармонично:
Почти идеальна.
Пальто по погоде,
Взгляд - ожидание чуда.
Но из сотни кто-то один,
И всегда случайно,
Заметит без всяких слов:
Она дышит грустью.

Заметит, что в сердце дождит,
И в душе туманно
У той, о которой писали
Во всех романах
У той, что жила без традиций, на завтра планов
(Их и не было никогда).

Ей давно полагалась счастья
Большая доля,
Вдохновения пачка,
Билетик куда-то к  морю-
К золотому песку, к ласковому прибою,
Где жизнь ощутишь сполна…

Но судьба уготовила каждому свой подарок:
Кому-то коллекцию новеньких иномарок,
Кому-то любить Его и других людей…
Последнее – верно - ей.

Вот так и живут:
Она-надевая улыбку,
Проходя сто дорог,
Совершив девятьсот ошибок,
Не показывать миру,
Как крошится,
Мокнет,
Рвётся
Внутри вечерами всё.

Привычки берут своё-
И он, не умея иначе,
Считает себя изысканным,
Настоящим,
Главным во всём,
Манящим,
Сошедшим с обложек/страниц,
Точно из книжки принц.
(Лакшери, а не жизнь).

Но есть на свете случайности
Они, вопреки законам,
Решают всё настоящее…
(Об этом бы нужно помнить),
Когда происходит, казалось бы,
Что-то совсем неожиданно,
Когда результатом ошибки
Новая встреча станет,
Тогда каждый суть поймает,
Поймёт незатейливый смысл:
Судьба тобой не играет,
Она совершает выстрел.

И, конечно же, они встретятся.
Когда - только Бог то знает.
И сердце забьётся медленней,
И вздох станет чуть длинней.
Конечно, не каждому верится,
Что жизнь наверху предугадана,
Что нужно лишь плыть по течению
Иль ждать хоть каких-то вестей.

Возможно, их встретит старость,
Ведь они - чудесная пара:
Их ждут на столе два чая
И связанный ею плед.
Ему чуть больше шестидесяти,
Она всё спешит ему принести
Очки, что забыл без памяти
В соседней комнате Дед….»

У истории этой не будет конкретной концовки.
Каждый сделает выводы сам,
Согласно этапу.
Я возьму снова в руку ручку, поставлю дату.
Посмотрю в то окно - осень бушует там.