***

О, город, доживший до храмов седых!
Как холодно мне от объятий твоих!
Из резаной вены сочится мой стих.
Постылые стены! Как тесно мне в них.
 
Проклятые стены! Чужие века!
Кусочек небесный я вижу пока
И прутья стальные на нем - облака.

Зачем я пишу! Ведь никто не поймет,
Как маленький город мне жить не дает.
Живут же ведь люди, не зная забот.
А птица весенняя в клетке умрет!

Откройте! Откройте! - как сильно стучит -
Я буду вам петь, но отдайте ключи!
Боятся, боятся меня отпустить,
Боятся, что после не смогут найти!

О, глупые люди! Вам сытно, тепло.
Поймите, поймите хотя бы одно -
Вы тем, чем живете, довольны вполне,
А маленькой птичке свобода нужней.

Свобода! Шумят на полях тополя...
Небесные своды, и снова поля...
Их мало - достигших средины Днепра,
Ну, что же, и мне вслед за ними пора.
Я редкая птица, под силу мне путь,
Наградой мне - в синей воде отдохнуть.
Я рада потом навсегда утонуть,
Мне надо хоть раз полной грудью вдохнуть!

Пусть ветер прохладный меня бережет,
Пусть жаркое солнце сильней обожжет.
Смотреть с высоты в городские мирки -
Как люди от этой мечты далеки.
Вспорхнуть и лететь, чтоб увидеть весь мир!
Всему буду петь, и сам Бог мне кумир!
Свершится и мой одинокий полет
На зов из далеких застенных высот...

                весна 1994г.

иллюстрация из интернета