Артист

(Б.Ш. Окуджаве)

- Достопочтеннейшие дамы, господа!
Вы, дети современности, замрите на мгновение,
Бег жизненный умерьте и тогда
Увидите, выходит из забвения...
- Да кто же это? Композитор? - Нет.
- Тогда, быть может, заграничный гитарист?
- Догадки бросьте, есть простой ответ:
Арбатства сын, дитя Свободы, он Артист!

С Надеждой дружен был и полон Веры,
Ум ясный, пламенно глаза ярки.
Оков суровых, чётко вычерченной меры,
Шаблонов не имел... Кручёные витки
Свободы взглядов, правды, чистоты
Он складывал в стихи, Любовью наполнял,
Мелодией чудесной красоты,
Горстями вынутой из сердца,
Он букву каждую так ловко подправлял.

Он Женщины величие боготворил,
Он верил в высшие души порывы,
Ворота сердца своего не закрывал и выходил
Во тьму - и ждал троллейбус синий...
И был похож он на того бумажного
Солдатика из песенки своей,
Такой же был красивый и отважный,
Но только был душой сильней...

...Замрите, господа, замрите, стойте
И в мельтешенье строк найдите 
Крик души... Дышите, пойте
С Артистом вместе, в унисон!
Отбросив тусклость дней, нелепый этот сон,
Из темноты, не медля, к свету уходите!

И всё, искрясь, сольётся воедино:
Трубач, Арбат, троллейбус, Пушкин...
Фрактальных разветвлений туманная картина,
Размытое видение дней минувших.
Видение того, что наше поколение
Упорно и жестоко отметает.
...Я не из тех, я буду молча верить...
Я слушаю - и сердце замирает.