трезвый ватсон или одному музыканту и поэту

пока все искали истину, я сидел и смеялся...
зачем что-то доказывать, если им это нравится?
я писал и , казалось, вывернет
от себя самого наизнанку...
я был вечным скептиком и ослом,
и я верно держал свою марку.

я не жарил в своей комнате ничего
кроме вечно согласных тел...
я гасил этим голод по чистоте,
и я делал все, что хотел.

мои строчки на скомканных серых листах
были схожи обычно друг с другом.
я хотел новизны, но "увы" или "ах",
Не случалось бороться с испугом.

я боялся вообще в жизни что-то менять,
и боялся однажды стать старым...
а моя непустующая кровать
никогда меня не согревала.

ненавидел себя за то, что я жив
и совсем ни во что не верил.

но меня вдохновляла музыка,
книги, люди и их потери.


я пытался писать о вечном,-
у меня выходило плохо.
превращая все песни мгновенно в сарказм,
я кричал "Мне на вас всех похеру!"

я смеялся над тем, что люди порой
лишь за модой, а не за прекрасным.
хотя что за смысл о том говорить,
если все это им так нравится?

я хотел красоты, но я видел грязь
через сотни пропитых рыл.
и я пил вместе с ними, в душе лишь боясь
стать подобием их...таким.

мои пальцы гладили клавиши так,
будто мир мой на них останется.
какой смысл что-то вообще объяснять,
если мне это все так нравится?

я писал и , казалось, вот оно!
пару слов, чтобы мне на прощание...

я мечтал умереть без имени.

я сдержал свое обещание.