Булат

Живет Москва, шумит неугомонно…
Арбат в величье царственно стоит.
И медным колокольным перезвоном
Звонарь позвать к заутрене спешит.

Звеня, смеясь, гуляет по Арбату
Веселый заблудившийся ручей.
Быть может, вспоминает он Булата,
Что звал Арбат религией своей.

Его здесь точно помнят мостовые,
Его здесь помнят так, как никого!
Он чтил Арбата улочки кривые
И каждый закоулочек его.

Стучат сегодня каблуки, как прежде,
Как будто в ритме музыки души.
Оркестрик этой маленькой надежды
Закончить выступленье не спешит.

Спешат, бегут и суетятся люди…
В свои объятья примет всех Арбат.
Но у него другой души не будет –
Его душой навечно стал Булат.

Под анфиладой темных старых зданий
Стихи его витают высоко.
Весны напевы… первые свиданья…
И легкий стук девичьих каблуков…

Все это песнопеньем раздается
В довольно редкой для Москвы тиши…
А где-то трелью соловьиной льется
Мелодия поэтовой души.

Заплакал кто-то… Кто-то рассмеялся…
Взяла права весенняя пора.
А он навечно в памяти остался,
Простой поэт арбатского двора.

Июль, 2014