Бег стриженых

Я сегодня был окликнут с Неба,
как обычно, зов послали с болью,
и для тех, кто Там ни разу не был,
поясню - так весь наш Мир устроен.

Мне приснилась мёртвая равнина,
пепелища... и домов останки...
Бег людей в рванине по равнине,
и горящие, с крестами, танки.

Пригляделся, что ж это за люди,
что их гонит, словно листья ветром,
шведов, немцев... это кто? - французы?
Крикнул... ни ответа, ни привета.

Что ты мне показываешь, Небо?
Вижу армий разных лет остатки…
Это те, кто шёл за вашей шерстью,
стриженым, зимой у вас, не сладко!

Видишь, впереди летит кибитка,
стриженый, там спит Буонапарте,
свёрнутый под шубой, как улитка...
Проиграл он главную из партий.

Стой, я вижу рядом немцев!
Жаль, не светит ночью Солнце.
Видно, крепко всыпали им перца...
всё смешалось в доме у Облонских...

Ты зачем смешал их вместе, Боже?
Что сказать я должен буду людям?
Что война… вот так на Ад похожа?
Что сотрёшь нас… словно пыль на блюде?

Я вернулся с клятвой немолчанья
и принёс всем вам предупрежденье:
Миг нам дан до краха Мирозданья,
а у Бога - кончилось терпенье!

8.10.2014