Я не перечил, но и не шёл
Со всеми в ногу под ярким флагом,
И не кричал, что король-то гол…
Ночами тихо марал бумагу.
Но суд людской на расправу скор…
А в чём вина? Писал несуразицы…
И расстреляли меня в упор,
А все смотрели… Какая разница
В чём захлебнётся дурной поэт –
В своей крови или пьяной блевоте.
Летать нельзя – в том сомнений нет,
Всех несогласных сбивать на взлёте…
Потом, под пиво, кружилась мысль –
О чём он там говорил, картавя?
Но в перегаре терялся смысл,
И опускалась заката знамя.
Настала ночь… Похотливый крик
Прорезал храповый сон соседей.
И дом заполнил кроватный скрип –
Альтернатива любой беседе.
Пришёл рассвет в пятнах грязных луж.
Зудела совесть в сплошной экземе.
Копался луч в груде потных туш,
И кралось к матке хмельное семя…
Я не перечил...
© Copyright: Владимир Остапенко, 2014
Свидетельство о публикации №114100901721
Свидетельство о публикации №114100901721
Рецензии
интересно! просится красно-черная плакатная иллюстрация
(наверное, опечатка:в ТОТ? сомнений нет)
Нике Комати 10.10.2014 01:12 • Заявить о нарушении
(наверное, опечатка:в ТОТ? сомнений нет)
Нике Комати 10.10.2014 01:12 • Заявить о нарушении