Конечно, это не стихи...

Одна. Не о тебе молчу.
И то, и это - в чьей не знаю воле.
И здесь, как в прошлом, снова полынья.
Но я молчу, молчу без боли.
Наверное, мудрее стала я.

Чем дальше в осень,
тем, известно, холодней.
Зимою одиночество пугает.
Есть список недоигранных ролей.
Но в пьесе вновь Героя не хватает.

Кто автор? Режиссёр?
И кто - важнее - цензор?
Кто вычеркнул счастливые моменты?
И кто
высокую назначил розам цену?..
Давайте говорить.. и непременно...

Чей ход? Таймаут?
А потом записка?
И приговор судьёю оглашён.
Но что мне шахматные риски.
Судьбою счастье ставится на кон.

Молчание опять... при чём тут свечи...
Хотя я их люблю и потому зажгу.
Но диалога нет... не может быть и речи...
Такую тишину
не пожелаю и врагу.


Рецензии