Про него

И эту ноящую, стонущую зиму,
Разрезанную в сорок децибел,
Хватая воздух между поцелуем в губы,
Давился, мучился, но, улыбаясь, ел…

Всегда не помнит о своей простуде,
И воздух в ней, похожий на песок…
В такой мертвецки – пьяной амплитуде
Как ты не задохнуться смог?


Рецензии