Девочка

На обломках мира, в круге своих идей,
С хладнокровным взглядом, с печатью, на лбу, страстей,
В крови жертвенных, павой сидит она,
Ни жива эта девочка, ни мертва.

Что ни сон её – то стремленье прочь,
И, увы давно, никак ей нельзя помочь.
Вспомнит жизнь свою, вспомнит солнца свет:
Так, глядишь, растает – ей дороги обратно нет.
Слишком рано ушла, слишком рано осталась ждать,
Погляди теперь, не с кем ей воевать,
Да только стены впредь, вокруг неё - титан,
И звуки жизни заглушает машин орган.
Механизмы кричат и скрепят, не давая жить,
Жалко жизнь в стенах больно надо им сторожить.
Вот и нет теперь ни души, ни сиянья глаз,
Только разум, злоба, и смысл заблудших фраз.

Так, сидит она на костях позабытых книг,
В пальцах – пепел, нежно бледен бессмертный лик,
Волоса в пыли, на ресницах застыл огонь,
Словно в миг рассыплется – лишь протяни ладонь.
Чередою острых метких злорадных слов
Ей совсем не совестно всех задушить богов
И остаться верной только самой себе,
Заточённой в холоде и безграничной тьме.

Ни растёт, ни гибнет, ей хорошо одной.
Её будто нет, и никто не возьмёт с собой.
В небольших ладошках расцветают кристаллы льда.
Не страшись замёрзнуть, там за стеной – весна.
А у этой девочки всюду царит мороз,
Посмотри – невинная, что не хватает слёз.
Жалко падалью веет девичий цвет:
В её белом платьице белого вовсе нет.
Как и нет пшеничного в блеске её волос -
Её пряди цвета амбассадорских роз...
Или нет? Да полно. Кому она там нужна?

Ни жива эта девочка, ни мертва...
На обломках мира, в круге своих идей,
С беспристрастьем полным, с печатью людских страстей,
В руках холодных детской своей души
Держит судьбы смертных среди глухой тиши…