***

Белые стерильные пластины под углом в девяносто градусов.
Тебя заразили, вероятно, совсем инородной радостью.
Дожидаясь шороха стрелки, углубляясь в фрустрацию,
А так же в ужас грядущей ментальной трепанации,
Выбегаешь на резких мысленных поворотах,
Но на обложке ты мертвый раб гнилых самолётов.
Ты пассажир расколовшегося о камни лайнера,
Твои движения привязаны на секунды таймера,
Ремень безопасности выдавливает твоё содержимое:
Ты меньше, чем никто. Ты больше, чем одержимый.

Кислород, снующий в вашей крови, ничего не оправдывает:
Ваши самолёты как падали, так и падают, так и будут падать.
Твои ноги уже километр сливаются с асфальтом,
Линия пути опрокинулась изнывающим контральто.
Ты идёшь не в реальности, это твои внутренности,
Тоскливая, плачущая, гнусная серая-серая-серая улица.
С осевших зданий сбегает уставшая краска.
Ты упал. Утекаешь. Все слишком всегда априори напрасно.