Стихам быть может лишь признаюсь,
Что я люблю...Кого же?
А вдруг я просто ошибаюсь?
О Боже!
А вдруг все выдумав сама,
Я сочинила эту быль...
И дунет белая зима
Рассеяв сны как пыль.
А вдруг все это нереаль,
И тело мёртво, в коме?
Лежу, заключена в хрусталь,
Столет забытом доме...
Я много мыслю — это значит,
Мне где-то сотня лет.
И может быть мой рыцарь скачет,
ко мне сквозь белый свет.
Но все не так, на самом деле,
Уснула вечным сном.
Я просыпаюсь в этом теле,
Потом проснусь в другом.
О, сколько раз я просыпалась,
Я потеряла счет,
Я для кого-то потерялась,
Но он меня найдет.
Найдет, я в это свято верю,
Я жду, зову, пишу...
Я сотни снов собой измерю,
Я слышу: «Я ищу!», -
Иду на звук, на свет и жесты,
Читаю силуэт...
Когда ни будь мы будем вместе,
Ты мной уже воспет.
Стихи рисуют контур милый,
Прочти и убедись.
Кипят стихи особой силой -
Читай, и появись.
Стихам быть может лишь признаюсь...
© Copyright: Ломтева Инга, 2014
Свидетельство о публикации №114100807620
Свидетельство о публикации №114100807620
Рецензии