(Яше Дашкиной)
Она писала, писала, как дышала,
Писала, как жила,
Писала - словно кровью истекало
чернило из пера.
О ней не знали критики поэтов,
Поэтов и господ,
Она ждала, что, вот-вот, в это лето
Найдет ее народ.
Она любила, точно умирала,
Она могла.
И на сердцах возлюбленных играла,
Ее игра
Была всегда на редкость высшей пробы,
Ее стихи
Впитали вздохи, крылья, и оковы,
Ее грехи.
Она была и есть, она святая,
Поющая из темноты,
Всю жизнь, всю боль и всю себя сплетая,
В стихов цветы.
Поэтесса
© Copyright: Радевич Илья, 2014
Свидетельство о публикации №114100807178
Свидетельство о публикации №114100807178
Рецензии
