Она – тонка. Бледна, как спирохета.
И маска белая скрывает пол-лица.
И для великого и малого поэта
Нельзя понять характер до конца.
До глаз надвинута и шапка цвета моря.
Из-под нее – все золото волос.
Не видно, радость ли скрывает или горе,
Печаль ли, гнев иль занята всерьез.
Но пальцы споро движутся с пинцетом,
И ты то – “Ой!” То - “Ох!”, То - “Ой-ёй-ёй!”
Она лишь строго для тебя шепнет при этом:
“Больной! Больной! Больной! Больной!”
Назавтра ты, как мул с утра к ней снова.
Пытаешься ей чуть взглянуть в глаза.
Но вскоре уползаешь прочь со стоном,
Себя кляня: “Ну что ж ты не сказал?”
02.10.2014 г.
Медсестра
© Copyright: Борис Пахомов, 2014
Свидетельство о публикации №114100805860
Свидетельство о публикации №114100805860
Рецензии