Бывает, что осень неспешно ведет литургию,
На которой порою непросто вам всем устоять,
Только нас - не жалели, мы - априори - другие.
И в ладони пером упадет меча рукоять.
Вы - боитесь этого ветра, сломавшего небо,
Городов, окольцованных тучами и свинцом.
Мы - вступаем в предзимье, смешавшее быль и небыль,
И с осенью жгучей сойдемся - к лицу лицо.
Вы дожди ненавидите мелочно. Вы - бежите,
Оторваться не в силах от жизни обычной пут.
Мы - за солнцем линялым упрямо ползем в зените,
Попросившие крылья за глупый земной уют.
Как бы мир не казался темен или враждебен
И грозы синевой не пугал бы издалека,
Все лучше бумажным журавликом быть - но в небе,
Чем глупой синицей, пригревшейся в чьих-то руках...
7 октября 2014
Мы
© Copyright: Дария Богатова, 2014
Свидетельство о публикации №114100805535
Свидетельство о публикации №114100805535
Рецензии
Очень жизненное стихотворение.
Понравилось конечно!
Гаррипоттеровско Золнышко 18.01.2015 20:58 • Заявить о нарушении
Понравилось конечно!
Гаррипоттеровско Золнышко 18.01.2015 20:58 • Заявить о нарушении