Баллада о богомольце

Этот образ со мною поныне.
Как представлю, так сердце дрожит.
В безнадёжной, унылой пустыне
Богомолец избитый лежит.
Целый день он не пьёт,
Кровь бесценную льёт
И от смерти уже не сбежит.

Где-то воет шакал. Стонет ветер –
Одноногий больной суховей.
Придавил его раненный вечер,
Проливающий море кровей.
Ветер тучи песка
Всё бросает в закат –
В область, залитых кровью, бровей.

Жизнь паломника – пост и дорога
Сквозь века, через боль и нужду.
Кто ж его истязал так жестоко?
Я спросил, но ответа не жду.
Бог к единству призвал,
А повсюду развал,
И фанатики сеют вражду.

Странник мучился долго, ужасно.
Пострашней чем от диких зверей.
Как же так, неужели напрасно
По пустыне он шёл как еврей?
Ближе к цели не стал
И от боли устал –
Умереть бы ему поскорей.

Как цветок на песке увядает,
И ведь знает что это грешно,
Всё же к ране своей припадает
И живую кровь пьёт как вино.
Чтоб сознанье продлить,
Кровь напрасно не лить.
Жизнь милее, чем смерть, всё равно.

И увидел он ясное небо,
Светлый образ жены и детей.
Есть немного напитков и хлеба.
Ждут, похоже, весёлых гостей.
Как смеялись они
В те далёкие дни
От своих безобидных затей!..

Я смотрю на него виновато,
Но беднягу уже не спасут.
Его страшное тело куда-то
Осторожно барханы несут.
Ради жизни страдал,
Дух же Богу отдал
На надёжный и праведный суд.