С каждой минутой труднее дышать...
В окна уж смотрит тоска,
Мне бы опять беззаботною стать
В лето седьмого числа.
Клонят к земле прутья ивовых стрел,
Травят прозрачной водой,
А на окно так тревожно взлетел
Ворон чернеющей мглой.
Свидетельство о публикации №114100804079