Плач флейты

Плачет флейта. На Набережной.  По ночам.
В кроне тополя месяц сверкает кастетом.
Этот город не сдался пока палачам,
он пока посильней палачей, город этот.

Где кусты тамариска, в зелёной тени,
где белеет бордюра убогая известь,
некто с флейтой стоит прочим нищим сродни,
не от жизни хорошей рыдают они здесь.

Безработные, видно; их здесь развелось.
Олигархи в Крыму – это те же пираты.
Гастарбайтеров нынче  оправдана злость –
за копейки ишачат на дядей богатых.

Порт качает суда,  ночь, безлунье,  маяк,
дышит прямо за сквером уснувшее море,
может, флейта играет какой-то пустяк
музыкальный, а слышится чистое горе.

Этот город в капкане, капкан –  капитал;
автопробки,  высотки, базар – теснотища;
для богатых он городом так и не стал,
потому что богатые ищут почище.

У стройбанд современных  звериный оскал,
аппетит оккупантов умерить не в силах:
в заповедном лесу между сосен и скал,
как грибы, вырастают и замки, и виллы.

Каждый вечер флейтист души тянет из нас,
да и что тут сказать, – музицирует вроде;
кто-то кинет рубли, кто-то гривни подаст,
кто-то просто глаза отведёт, и проходит…

13-04-2011