Тёмный переулок

                Жемчугов бросит горстью
                словно сеятель проса
                ночь в луну, неба гостью.
                Время – не папироса:

                Вечность любит куриться
                раем, с ада дымами…
                Ароматит корица
                жизни дух над домами,

                где ютимся годами –
                кто с женой, кто с собою, –
                все бразды выдав даме,
                наречённой судьбою.

                Вот, она и партачит!
                Наплетёт что захочет, –
                с богом, знать, не контачит:
                плача, вдруг захохочет

                над наивными нами
                (мол, – ей на слово верим)
                бабой в мятой панаме
                (нежным ласковым зверем?),

                зазывающей басом
                (ну, – сержант в караулке!)
                свить кошмар с прибамбасом
                в тёмном сна переулке…