Кирпичных стен решетчатая ткань
Кровавым полотном глаза коробит;
Я пробуждаюсь мертвым, город дань
С меня слагает шкурой в черный гробик.
Безличных дней с поличным вернисаж -
Никто не взглянет даже на проспекты;
Кирпичный сок домов - скупой купаж;
Таблицы комнат, люди – элементы.
Работа подгоняет есть гранит
Асфальтовой дорожки до завода;
Я полудобрый-полузлой термит -
Красавец с обаянием урода.
Наверно, это взрослость-то и есть -
Приятная, как запах скипидара…
И слабая от напряженья кисть
Трясется от угара до угара.
Сегодня, как вчера, плюю один
В колодец прозы жизни безначальной,
Но потонуть в него в печальный сплин,
Наверно, запретит опять начальник.
Поэтому кирпичная стена
Все ближе к носу дышит год от года,
Но я-то на бочок и, старина,
В забвенье растворю себя, как сода.
Кирпичный мир
© Copyright: Томас Кромвель, 2014
Свидетельство о публикации №114100810072
Свидетельство о публикации №114100810072
Рецензии