весной берёзы распускают косы
и празднуют грачи свой Прилетай,
а я люблю, как Пушкин, нашу осень.
с ней не сравнится даже Левитан.
пускай холсты он грунтовал до пота,
не описать Тобольсков и Тарус,
твоих полей пологие полотна,
твои палитры и пол-литры, Русь!
не описать, как я предпочитаю
идти по лесу, слушать диких птиц.
я вороха' кленовых книг читаю,
подошвами листая сонм страниц. . .
и ки'новарь кладёт мазки густые
на радостных рябиновых кистях . . .
такие краски, шорохи такие
и шёпоты в зао'хренных кустах . . .
вы любите, наверно, чипсы, пиво,
крик пьяной драки ночью со двора,
ну, в крайнем случае, наверно, - плесень сыра,
сиба'с, хамон, креветки, фуа-гра.
а я люблю шоссейные киоски
где тормозят лихой полёт машин
отрубленные головы в полоску
и жёлтые торпеды субмарин
отрубленные головы в полоску
© Copyright: Дмитрий Нечаенко, 2014
Свидетельство о публикации №114100707772
Свидетельство о публикации №114100707772
Рецензии