А жизнь хороша, а жизнь весела, но я как Есенин, лишенный села, в вязевом городе ссохнувшей осенью, где вместо сердец у людей лишь зола.
Все крылья отбросили, ты у них спросишь ли, как все собрались лететь на юга, когда даже Пушкин не рад этой осени?
Спросишь ведь, да?