Чем, чем писал он картины?
Болью, не красками и карандашами,
Нервами, страстями невыносимыми,
Рваными, неровными мазками.
Тронь, рассыпется на осколки,
Хрупкая, как стекло, сирень.
Выдержать это может только
Тот, у кого мозги набекрень.
Тусклым, странным блеском сверкают
Темные, больные глаза.
Что они видят, что они знают?
Этого нам понять нельзя.
Демон и Лермонтов неотделимы,
Их друг от друга не оторвать,
Только Врубель его сделал зримым,
Демона только он мог понять.
Так же как Демон он ввысь поднялся,
Чтобы увидеть мир с высоты,
Но в облаках он не удержался,
Небесной не выдержав красоты.
Врубелю
© Copyright: Элеонора Киле, 2014
Свидетельство о публикации №114100706633
Свидетельство о публикации №114100706633
Рецензии