Судьбина была его – злою:
Не жизнь – а скудельный кувшин.
Заискивал перед ордою.
Оглоблей ливонца крушил.
И турка лупил, и француза.
Пел песни – что твой соловей!
И – с лирою в рученьках – Муза
Любила его сыновей.
Промолвив: «Раз надо – так надо» –
Справлялся с работой любой.
И, словно послушное стадо,–
Сам – тупо шагал на убой.
Сто раз он вставал на карачки.
Сто раз попадал в переплёт.
Напьётся с тоски до горячки.
Потом – по инерции пьёт.
Даст нищей последний целковый.
За правду святую – умрёт.
Народ мой – какой бестолковый!
Какой гениальный народ!
***
© Copyright: Михаил Молчанов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114100706348
Свидетельство о публикации №114100706348
Рецензии