Я всё забросил кроме ручки,
Сижу и делаю слова,
Такие маленькие штучки
Из минимума вещества.
Сижу, рисую буквам ножки,
Леплю им петли и кружки,
И строчки, как сороконожки,
Бегут в тетрадь с моей руки.
Меня тщеславие заело,
Со мной нельзя сварить ухи.
Мне говорят: "Пиши про дело,
Зачем ты пишешь про стихи?"
Пусть я сижу один в печали,
Пусть сокрушаюсь как Иов,
Но об имевшемся в начале
Хочу сказать хоть пару строф:
Оно уже у Бога было,
И всё явилось чрез Него.
И я твержу, что в Слове сила
Из недр бессилья своего.
18.07.2014
Слово из История точки
© Copyright: Спящий Поэт, 2014
Свидетельство о публикации №114100703289
Свидетельство о публикации №114100703289
Рецензии
