Напрасно осень золотою...
Зовут. Ее ли в том вина,
Что золото чего-то стоит?
Сотрутся скоро письмена
Его на листьях. Веток вены
Останутся, и голый лес
Сквозит сапфиром драгоценным
И ситцем выцветшим небес.
Не счесть у осени нарядов:
Рубины, изумруд, топаз...
Сверкает россыпь листопада
Сияньем выплаканных глаз.
Свидетельство о публикации №114100700130