ты бы выплеснул, покуда ты свободен -
дым из стиснутой груди...
ни к чему уже не годен,
и ничто не светит впереди.
ты бы видел, как другие спицы,
ловких и умелых рук, -
выстилают из-под пальцев - лица,
и улыбки лучезарно льют.
а что я? - ещё вчера был весел...
а сегодня - ничего не жаль -
ни весны, ни лета, ни рождённых песен...
и лишь ждёт меня за окнами февраль.
и лишь грозы мне взмахнут руками -
следуй, друг наш, - по прямой и вкось.
там - за этими неровными буграми, -
схоронили всё, что в жизни не сбылось.
и влачусь, советами влекомый;
и не видна мне окончаний даль...
лишь холм за холмом -
лежат - безжизненней, суровей...
и лишь слышны мне стоны -
близка ко мне -
моя безликая печаль.
Ты бы видел, как другие спицы
© Copyright: Бро Броговски, 2014
Свидетельство о публикации №114100711031
Свидетельство о публикации №114100711031
Рецензии