Пушкину

На Пушкинской площади в лёгкой крылатке.
Стоишь, чуть прислушиваясь к Москве,
А ветры в России сегодня не сладки,
И рыжее солнце в осенней листве.
Трезвонят трамваи, машин многоцветье,
К ступенькам "России" народец спешит.
В Москве суета ещё будет столетья,
И всё это видеть тебе предстоит.

Ты всё это знаешь - невзгоды, проблемы,
Великий поэт, кто Россию спасёт?
Страна моя, долго ль расти будут стены
Бездушья и бездны, что травят народ...
Мы были когда - то единой страною,
Огромной державой, гордились тобою.
Порвали на части, жестокой судьбою
Границы, как раны со старою болью...

Горит Новороссия, люди в подвалах,
И с каждым снарядом нить жизни слабей,
И рушатся стены великих и малых
Твоих городов, а убийцы людей
Смеясь, на мобильники жертвы снимают,
Жестокостью скотской забит интернет...
О, Господи! Власти страну убивают,
И вновь над Украйной кровавый рассвет...

На Пушкинской площади в лёгкой крылатке
Стоишь, чуть прислушиваясь к Москве.
И звон колокольный, и ветры не сладки,
И горькие мысли шумят в голове...
            7.10.14г.