Куда-то сбежали слова, –
Не стихи, а полова – трава.
Безжизненны и кособоки
На лист не ложатся строки.
Если б мог я, как Саша Блок,
Написать таких пару строк,
Что за ним повторяют в века,*
Но… Одна пустота. Пустота…
Если б мог, как Серёжа Есенин,
Так сказать о поре осенней
И как в жизни версту сменяет верста,**
Но… И здесь пустота. Пустота…
Если б мог, как Высоцкий Владимир,
Так пропеть о солдатских могилах,***
Что задумалась бы страна…
Но… Опять пустота. Пустота…
Лишь одно утешает немного:
«Налегке всегда легче Дорога».
Вот! Крылатое ж! Хоть ерунда…
А я всё пустота, пустота…
* «И вечный бой, покой нам только снится…», А. Блок («Поле Куликово»)
** «Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник…», С. Есенин («Отговорила роща золотая…»)
*** «На братских могилах не ставят крестов», В. Высоцкий
Пустое
© Copyright: Виталий Кузьменко, 2014
Свидетельство о публикации №114100710249
Свидетельство о публикации №114100710249
Рецензии