Пахнут осенью руки твои,
Пахнут волосы прелой землею,
На виски будто ливни легли
Нити тронутые сединою.
Ты смиренный, печальный факир,
Все повадки огня изучивший,
Превращаешь мой пламенный мир
В уголёк неприметно остывший.
Что в нем толку когда нет огня?
Что с ним станется? Нужен он разве?
Разве лишь начертать про меня
Пару строк в очень тонкой тетради?...
Знаю этого ты не желал,
И казнить себя вовсе не думай!
Я сама себя всю отдала,
Я всегда была гибельной дурой.
Я таскала чужие грехи
Как из печки, да голой рукою;
Обжигаясь я грелась об них,
Потому что так мерзла с собою!
Мне казалось, что так и живут:
Ярко, броско, без мыслей о "завтра",
Что спокойное счастье - хомут,
И имеет болотистый запах.
Оказалось у счастья другой
Запах. Осенью пахнет и тленом
Моё счастье, мой вечный покой,
Так внезапно начавшийся пленом...
пахнут осенью руки твои
© Copyright: Галогенка, 2014
Свидетельство о публикации №114100606541
Свидетельство о публикации №114100606541
Рецензии
