Ты режешь лук...

ты режешь лук,
но ты уже не плачешь...
видать,
у слез бывает свой предел.

кончаются надежды
и, тем паче,
кончается вода из наших тел.

все вылито,
и выпито,
и пусто...

а ты, скульптурой каменной сидя,
сжимаешь кулаки свои
до хруста,
пытаешься найти того себя,
который видел в сердце мир открытий,
плевал на все окольные пути...

но нет теперь внутри
душевной прыти,
ее тебе, конечно, не найти.

и ты такой бесчувственный-не первый.

послушай мой совет
и им владей:
чем туже мы себе сжимаем нервы,
тем больше не похожи на людей...


Рецензии