Мой Бог, эта земля мне не кажется более странной.
Здесь хлеб вкуса небес, и вино льется из крана.
И я иду по земле, мои ботинки в пыли,
И птиц невидимых дивные трели.
И я иду по траве, едва касаясь земли,
Я слишком сыт, чтобы требовать зрелищ.
И я совсем не хочу никого убеждать,
Чтобы доказывать свою нормальность.
Ну а пробитые мочки ушей и понты,
Мой милый коп, не прими за фатальность.
И я люблю тебя в глаз, и я люблю тебя в лоб,
И я люблю тебя так, как никогда никого.
Мой Бог, я так летел, а ты как будто не рад меня видеть,
Я горд, независим и цел, и, как обычно, в гуще событий.
Зачем тебе эта грязь, зачем тебе эта муть,
Чтоб на ступеньку шагнуть ближе к звездам?
Ты никогда не поймешь, куда я шел и к кому,
А если вдруг и поймешь - слишком поздно.
Мой милый коп
© Copyright: Максим Михалков, 2014
Свидетельство о публикации №114100604150
Свидетельство о публикации №114100604150
Рецензии