В бессчетном количестве морщин тяжелого бархата ночных штор
Пробудившись от такта секундной стрелки убивал себя мотылек
Потерянный в плоскости между двух миров стекла и стежков
В предсмертном танце богов он крошил крылья на простуженный пол
Его мечта найти искусственный свет там за гранью этой спальни ничто
По сравнению с тем как вязкость дремоты погружает тебя в сладкий сон
Я бы мог открыть ему окно в эту ночь и не выдумывать этих строк но
горячее одеяло мякоть ударов и я уже белое облако или поп корн
Твое тело падает вниз прожигая терпкость воздуха каплей горящего полиэтилена
Твой полет не отслежен - эхо
побеждает он не спросив меня об этом
Утро ...
Кофе...
Пусто ...
твой сюжет исчез вместе с тобой...
Осталось только это...
Чувство...
60 секунд до сна
© Copyright: Рожден Слепым, 2014
Свидетельство о публикации №114100603556
Свидетельство о публикации №114100603556
Рецензии
