Двести грамм по утрам, как обычно, для нас заменяет свободу,
И опять наши песни отдают воронью на закланье,
А вокруг суета, а вокруг поцелуи природы
И осколки любви, потерявшие в страхе названья.
Мне чертовски обидно, что я был рождён не в Америке,
Что меня не узнают круты холмы Голливуда.
Я могу наплевать, отвернуться, устроить истерику,
Свою грешную душу положив на золото блуда.
Это тусклое солнце чуть светит над мраморным шлемом Урала,
И глухи, как и прежде, косые таёжные тропы,
Одуванчики в поле сбиваются в гамме хорала,
От дыхания ветра раскрыв парашютные стропы.
Засыпаю и вижу песчаную сцену Мадрида,
Белый рог у быка начертал в горизонте знамение,
А в России пол-литра заменят любую корриду,
Третий день во дворе пропиваю своё вдохновенье.
Двести грамм по утрам...
© Copyright: Алексей Моткин, 2014
Свидетельство о публикации №114100602266
Свидетельство о публикации №114100602266
Рецензии