Скука

Встал, а глаза закрываются, -
Видно, опять не доспал.
Мысли еще отсыпаются,
Я к ним вчера опоздал.

Что-то головушка ахает,
Может, обветрил вчера.
Новое утро кудахтает
В сонной оправе двора.

Поиск причины для радости
Быстро нашел телефон.
Скука с глазами бездарности
Так и не вспомнила сон.

С грустью зевнула на новости
И попросилась на чай
К сладкой моей несерьезности,
Тихо по чашке стуча.

Мысли ночные попутала,
Меряя даль за окном,
И под столом замяукала
Серым пушистым комком.

Долго курила и думала
О предстоящей зиме,
Рифмы под клаву подсунула
Их не искавшему мне.

Ветром осенним влекомая
Вспомнила лес под дождем
И написала, не думая
Строчку "осенний альбом".

Что ж, я согласен с ней полностью.
Просто, но так - по душам,
Скука с моей несерьезностью
Дали названье стихам.

Что мы еще с ней напутаем,
Клавиш презрев благодать...
Строки мои за компьютером
Просят сначала тетрадь.

Строки мои аккуратные
Просятся в руки твои,
В живопись мира закатную
С летним венком на двоих.

Эх, не умеют ведь скромничать
Строки со скукой моей.
Курят, зовут почаевничать,
Хнычут тоской у дверей.

Утро мурлычет и ластится,
Хочет меня усыпить.
Осень туманами тянется
В эту дождливую сыть.

Солнце сползло по обочине
И улеглось на траве.
Грустно ему в этой осени
Выше казаться земле.

Что ему - поиски истины?
Что ему - время разлук?
Строки мои захолустьями
Просятся в грусть твоих рук.

Им бы к сосновому берегу...
Впрочем, - к чему этот бред.
Бросить в огонь эту лирику.
Не было строчек, и нет.

Эх, перекаты - излучины.
Над берегами - леса.
Я, снова скукой измученный,
Вверх поднимаю глаза.

Синь облаками украшена,
Утро дымит над трубой.
То, что на строки потрачено,
Вряд ли простится со мной.

Мысли, что с крахом попутались,
Взмоют над тайнами звезд,
Строки улягутся в рукопись
В скромной обители грез.

Что-то уходит с прозрением.
Что-то приходит с дождем...
Скучное утро осеннее
С дымом растаяло в нем.


 = 2013 =