Опять приду под утро, полупьяный,
И, взгляд не потупивши, усмехнусь -
твоя ль вина, что снова ноют раны,
А на губах соленый крови вкус?...
Пройду вальяжно в дом,роняя маски,
Я их, мой друг, собрать не потружусь...
И буду врать, рассказывая сказки,
Что не люблю, не верю, не стыжусь...
Обрушатся раскаты криков с болью,
Что я - подлец, еретик, неформал,
И что гадать мол? - наперед известно,
Когда,в каком гробу тебя видал.
Ты будешь избивать меня безбожно,
Пока не упадем на пол в крови,
И будешь мне шептать на ухо безнадежно:
"Поганец...шут...вот черт тебя дери!"
Чтоб утром мы вдвоем проснулись снова,
Забыв сквозь зубы процедить "прощай".
Чтоб улыбался ты мне, так знакомо.
А я с улыбкой пил остывший чай.
Опять приду под утро, полупьяный...
© Copyright: Странствующий Мумрик, 2014
Свидетельство о публикации №114100508262
Свидетельство о публикации №114100508262
Рецензии