Демпинг

            Я – не беженец разбомблённый,
            облапошенный, в чувств ломоте
            (в километрах трёхстах, влюблённый
            в тишину, пью зарю в дремоте,

            что напитком безалкогольным
            так пьянит!), – но корёжит душу,
            давит камнем краеугольным
            мысль о смерти – и, ясно, трушу:

            рядом бродит она – в Донбассе,
            новых мобилизаций хочет.
            И надежд не осталось в кассе
            там, где Каин в крови хохочет,

            черти жутким увечьям рады:
            братья братьям рвут ноги-руки.
            «Что нам «броники»?» – воют «Грады».
            Бог всех, видимо, на поруки

            не возьмёт – ибо виноваты:
            безысходнее пьес Шекспира
            истин тучи из грязной ваты.
            Мы, ничтожнее крошек с пира,

            болью мира сломаем сцену.
            Переполнят рай толпы душ злых,
            в ноль себе унижая цену, –
            миражей жертвы лживых, ушлых

            (взвод за взводом, за ротой рота –
            пострелявших, себя избывших…).
            Всё – в трагедии укорота
            на земле как в издёвку бывших…