Портрет

Когда в музей вхожу, как в воду,
Там много всяческих картин...
Скорей бегу к экскурсоводу –
В искусстве бьющийся кретин.
 
-Скажите – где висит Джоконда?!
Полюбоваться б на нее…
Недавно вот, в салон Худфонда,
Зашел… какое же вранье,
Что там пылят оригиналы –
Я не нашел ни одного.
Зато музейные анналы –
Они, конечно же, того…
 
-А это что за тетя Мотя
Со стенки зрит в оскале губ?
Да ну? Она?! Такого ротя…
Простите, рта… Я разве груб?
Что ж  я –  не чувствую палитры?
Движенья тайного души?
Да я олиф и красок литры
Употребил в дали, в глуши,
Где я живу уже лет двадцать,
С природой слившись жеребцом.
-По голове указкой бацать –
Не есть зер гут! Я стал отцом!
 
Дочь у меня – хоть не Джоконда,
Но тоже страшная на вид.
Зато уж бегает – как Хонда.
А я – ленивый инвалид.
Вот, до музея все ж добрался,
Приплелся к вам, едва живой.
Давным-давно я собирался
Ее ухмылкою кривой
Полюбоваться. Но мешали
Мне обстоятельства. Сосед –
Все говорил, что обветшали
Мои понятия. Сей бред
Он нес, в гостях у нас бывая,
И я решил на мир взглянуть.
Здесь, у картины, пребывая,
Себе уверенность вернуть!
 
Что все не так уж в мире плохо,
Как было ранее, до нас.
Ох, Леонардо! Ох, пройдоха!
Нарисовал бы ананас!
А то ведь…худо, право слово.
Теперь ночами не усну…
От взгляда, скользкого и злого,
В ту, Возрождения, Весну.