Я изувечен годами-гостями –
всё, не снимать на пиру вершки, –
только таблетки (потом и горстями).
Памперсы ждут скоро? иль горшки?
Мне суждено умереть… Фу ты, – жутко,
«Не приведи господь!» не сказать.
Жизнь – это чёрного юмора шутка:
некому в счастье путь показать, –
там на дороге за хмурым утёсом
фары мелькнут и костром пахнёт…
Маюсь поэтом, слов каменотёсом, –
ну, а Всевышний платком махнёт –
«Здравствуй, сухая прохладная осень, –
вякну, смешавший дней падежи, –
и в небеса: Дай же руку, – слышь, просинь!
Нет? – На весу её подержи…».
… Знаешь, – спасибо за радость, житуха,
равно за боль, и за право жить.
Как и за то, что медведь вдруг на ухо
не наступил, песню дав сложить
(так, небольшую, лишь на три куплета –
фистулой, жалко, напев пою), –
даже за то, что зимы впрок и лета
в душу совала. Эх, мать твою…
Мать твою...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114100502016
Свидетельство о публикации №114100502016
Рецензии