Судьбе

                Фейк-судьба, врёшь: я – настоящий
                воин, в поле один стоящий, –
                задуваемый зло ветрами,
                не целованный в лоб утрами

                с зорь лазоревыми очами,
                битый с чернью хвостов ночами –
                возвращаемый в явь ответным
                непременным лучом рассветным,

                босиком по тропинкам шедший –
                сто колючек твоих нашедший.
                Эх, дурилка моя, судьбина,
                стоеросовая дубина!

                Ты ведь мудрой себе казалась?
                Чушь, – иначе всё оказалось:
                что – угрозы постылой злючки?
                Лишь заноз боль дают колючки –

                не смертельные, знаешь, раны…
                Дни – защитные мне экраны,
                с ворохами душе одежды
                в ателье кутюрье-надежды.

                В пух о счастье в мечты разряжен,
                кем тебе пулей в ствол заряжен?
                Выстрел грянет (когда раздастся? –
                Может, если предложишь сдаться?..).