Пусть загремит музыка,
на брудершафт 300 грамм,
души как семечки лузгая
Трам-пам-парам...
Не то - ты, родная,
ты ведь - не то?
над гробом рыдая,
жизни моей понятой?
Ты тоже много старалась,
любимая, преданная,
меч бив на орала,
со вторника в среду я.
Упала - держись!
По утру весел, синь тог,
пламя пылает, горит,
этой жизни -
итог.
Итог
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2014
Свидетельство о публикации №114100501278
Свидетельство о публикации №114100501278
Рецензии