Он ко мне приходил
И кружилась на диске пластинка,
Он со мной говорил
И катилась щекою слезинка.
Душу тронуть умел,
Тихой песней своей под гитару,
Научить нас хотел,
Быть готовым к любому удару.
Вновь играла труба
И вонзалися в сердце иголки.
Разбивалась судьба,
А он бережно клеил осколки.
Вот такой человек,
Проживал где-то в дебрях Арбата.
Меря грифом свой век,
По стране,где пластинкой эстрада.
Б. Окуджаве
© Copyright: Дорошенко Константин Петрович, 2014
Свидетельство о публикации №114100409327
Свидетельство о публикации №114100409327
Рецензии
Славно, что помнят Окуджаву в России!
Удачи Вам!
Михаил Буреломов 22.10.2014 13:12 • Заявить о нарушении
Удачи Вам!
Михаил Буреломов 22.10.2014 13:12 • Заявить о нарушении