Маленькая смерть

Спокойно так, как не было в помине.
Смеркается. Дрова горят в камине.
И я горю. Точнее, - догораю.
Вот потому я выбор презираю,
что выбор — это маленькая смерть.
Как ни беги, ты можешь не успеть.
И что ни выбирай — бежишь за тенью,
чтобы увязнуть в слов хитросплетении,
тех самых слов, что долго выручали,
но это было только там, вначале.
Теперь слова и выбор мало значат.
Ты снова чист, как-будто только зачат.
И никому уже не объяснить,
что порвана невидимая нить
меж мной и мной. Мы разные, но вместе.
И даже если проживем лет двести,
не сложимся мы никогда в одно.

Смеркается. Сирень скребет в окно.
Спокойно так, что хочется застыть,
жить правильно и соблюдать посты.
Не для души, тогда хотя б для вида
любить свои нелепые обиды.
Но не затем сирень вздыхает часто,
чтобы ты замер в ожидании счастья.
Ведь счастье незаметно, словно воздух.
Его не видишь - но, ударят в под дых,
и с камнем в реку бросят - вот тогда
заметишь воздух. Жаль сомкнет вода
свои круги. И не с кем поделится
тем, что на миг успело приоткрыться.