Наши бренные тела
Погибают понемногу.
Ночь осенняя светла,
Ночь-послушница. Тревогу
Вызывает путь земной,
Расходящийся с программой
Бога доброго. Цветной
Ветер спит. С Прекрасной дамой
Не встречается народ,-
Только Блок, господь поэтов.
Переходят реку вброд
Дети хокку и сонетов.
Свидетельство о публикации №114100407244