На прощальные стихи великих поэтов

На пушкинского Чижа

Живу, своей подобен тени,
Мне в окружении чужом
Дано злосчастным провиденьем
Невольно мнить себя чижом.

Удел чижам и канарейкам -
Сладкоголосо в клетках петь,
А мне б - забытая скамейка,
Листвы и света круговерть,

И шум деревьев надо мною,
И запах сохнущей травы,
И за лощинкою лесною
Глашатай воли и любви

***

На есенинское «До свиданья, друг мой...»

Печальна судьба у Поэтов России -
Гений родится, уйдёт молодым,
Словно неведомо злобная сила
Не позволяла дожить до седин,

Не даровала российским поэтам
Долгие годы, счастливые дни,
Но награждала тоской и наветом
Русского гения, богу сродни.

Не угадать, что могло сотвориться,
Если бы жить, а не горло - петлёй...
Господи, боже, всего-то за тридцать,
Только заря занялась над землёй!

***

На цветаевское «Я стол накрыл на шестерых...»

Седьмое небо вспыхнувшей любви
Болело предвоенною Москвою.
Она жива, ей дорого живое,
Пусть мезальянсом это назови.

Деснице государевой подстать,
Чугунен воздух...Одиноко ложе...
Он молод - на века её моложе,
В которых он забыт, а ей - блистать.

***

На мандельштамовское «Это какая улица...»

Я польстил её стихам,
Вспомнив Мандельштама.
"Что ещё за мендельштам?" -
Оскорбилась дама.

...Был он смолоду нелеп,
Не было нелепей -
Ни под водку, ни на хлеб,
И кусач, как слепень.

Даже собственной роднёй
Принят за урода
Подтверждением одной
Горькой правды прописной -
Гений чужд народу.

***

На пастернаковское «Нобелевская премия»

Отдали премию поэту,
Пусть вопреки - что из того?
Зачем сживать его со свету
Державным грозным сапогом?

Зачем любовницу в железо
Безвинной жертвою ковать
И гениального повесу
Валить на смертную кровать?

Зачем клеймить себя позором
Ходившим ранее в друзьях?
Ответа нет. Завыть бы впору,
Да что теперь - всё пыль и прах...

***

На ахматовское «А как музыка зазвучала...»

"Смерть-государыня", горькое слово
Точкой поставлено в долгой судьбе.
Всем изменяла вдова Гумилёва,
Не изменяя самой лишь себе.

Многим была королева, царица,
Неотвергаема, да не мила,
Всем позволяла в себе раствориться,
Той, кем казалась - была?..не была?..

***

На рубцовское «Прощальные стихи»

Где та незримая черта
Промеж судьбой и долей?..
Едва от возраста Христа,
Беспутен и бездомен,

Седьмой водой на киселе,
Не в благостной палитре
Похаживал навеселе
С початою поллитрой.

Кутил, гулял - кто упрекнёт,
Тот упрекнёт Расею,
И белый шарф петлёй вразлёт
Повязывал на шею...

***

На вознесенское «Вижу скудный лес возле Болшева...»

Его я запомнил пижоном:
Нашейный платок-узелок,
Богема, гуляка прожжённый,
Рука в небеса-потолок.

Читал артистически слишком,
Но люди просили ещё...
Глаза с поволокой, мальчишка,
Не дрогнувший перед Хрущём.

***

На рождественское "Тихо летят паутинные нити..."

Единственным возлюбленным эпохи
Вкусив от политических утех,
Он душу не запродал за успех...
Поэзию творят отнюдь не боги,
Но люди, может быть, земнее всех.
И он, земной, изведал всё земное -
Семью, любовь, удачу, рёв трибун.
Не жалуясь, не сетуя, не ноя
Ушёл во тьму, как в лес - медведь-шатун.

***

На твардовское «На дне моей жизни...»

Меня корил эксперт кручёный:
"Ты на Твардовского похож,
И за Твардовским нет Семёна..."
Благодарю, ядрёна вошь!

Эксперт, такого комплимента
Вовеки я не ожидал,
Но есть два крохотных момента
Не разделить с ним пьедестал:

Мои стихи, наверно, плохи,
Его - сверкают, как кристалл.
Он прожил зеркалом эпохи -
Я даже собственным не стал.

Ушла эпоха. Вышли сроки.
Но наяву передо мной
Негромко сказанные строки
Перед уходом в мир иной.

Январь 2013