Последним поэтам
Течёт из лета в лето,
И будет течь, не рухнет мир пока.
И пишем мы об этом, и про это, -
Строка нам светит, вроде маяка.
И я, купаюсь в ней
Сегодня весь я,
И Это - возвышает в облака.
Но чувствую, в эпоху мракобесья,
Крылатая не выпорхнет строка.
Не вижу в ней
Сегодня родника
Словесности. Да что ж это такое?..
А директива сходит свысока,
И это меня сильно беспокоит.
Здесь ни при чём,
Как говорят, монеты,
Они все уплывут, наверняка...
Похоже мы - последние поэты
В грядущей перспективе тупика.
Свидетельство о публикации №114100403108