Последним поэтам

Вся наша жизнь
Течёт из лета в лето,
И будет течь, не рухнет мир пока.
И пишем мы об этом, и про это, -
Строка нам светит, вроде маяка.

И я, купаюсь в ней
Сегодня весь я,
И Это - возвышает в облака.
Но чувствую, в эпоху мракобесья,
Крылатая не выпорхнет строка.

Не вижу в ней
Сегодня родника
Словесности. Да что ж это такое?..
А директива сходит свысока,
И это меня сильно беспокоит.

Здесь ни при чём,
Как говорят, монеты,
Они все уплывут, наверняка...
   Похоже мы - последние поэты
В грядущей перспективе тупика.


Рецензии